*Sábado

Sábado fresco de poetas cobardes y bares.

Saliendo a cruzar historias de viejas desdichadas y putas.  De rímel corrido, de besos gastados y promesas incumplidas.

Ojos de alcohol y lentes para tapar el desencuentro.

Sábado de miradas y mantras; de plazas y gente que corre para sentir que viven.

Yo me encargo de contarles con mis dudas y preguntas si son felices y sonríen.

Son los actores qué voy buscando para transformar en letras que vuelen.

Sabes que me cuesta hacer estos viajes sin meter la nariz y complicarme.

Sábado fresco de poetas cobardes y bares.

Y sin embargo ya las he soltado al aire, no pertenecen a nadie, son libres.

Ahora a esperar el regreso a casa. La pared que me mirará preguntará si fue buena la cosecha.

Germán Hess - 2016

*Ahora el silencio es más silencio.

Vivimos un carnaval tras un continente circense dónde se esconden los fracasos; tenemos las máscaras y las usamos.

La noche instiga a preguntarse sin tener recelo a que responda.

Tal vez la delicada llovizna empuje un poco a remontar el vuelo de las palabras. Mi memoria es un pecado, repleto de olvidos y perdones.

Más no me aferro a sus desvanecidos sufrimientos, los absuelvo.

Acorralado en la noche agitando los afueras, los secretos de otros, los propios, los deshonrosos para otros.

Necesito de una caricia que me haga brotar la precisa geografía de una madreselva, el sentir olvidado, la voluntad inconclusa, lo que el lírico llamaría amor y desesperanza.

Demando a la noche sus dóciles penumbras, sus ayeres de crepúsculos furtivos, de hadas errabundas y brujas despechadas.

Es la pasión que nadie ve y me presiente, me huele a lo lejos. Soy los labios que no respiran, el incienso a mineral fecundo, soy el silencio.

Germán Hess - 2017

Rod Stewart - Love Is

*Llegó

Lo que ayer era odio hoy es inverso.

Lo que ayer era flor hoy es el fruto.

Sabor a orilla e inciensos.

Hay un indicio de luna que me prepara al encuentro.

Te he esperado tanto silente, en tiempos que amordazaron las horas.

 Y ahora está esa mirada que late en un beso. 

Flor con su frágil desnudez.

Germán Hess - 2017

*Beau temps sensuel

En los fértiles valles, que  demonizan, me adjudico la cumbre de tu monte hasta llegar al propio Infierno que produce.

Hundo los dientes en tu carne, buscando el estertor final y el gemido, el olor volátil de tu cuerpo.

Yo no existo y tú ya no eres, tan solo mis dedos que dibujan placeres.

Sólo nos resta atrincherarnos en la oscuridad del cuarto y presagiar qué acabaremos convertidos en una  fábula que el cuerpo anhela.

Germán  Hess - 2017